Sparrhorn

"Il est d'usage chez les alpinistes de ne gravir qu'une seule fois une montagne", écrit Franz Hohler dans l'un de ses textes. Les seules exceptions sont l'ascension par une autre voie, avec d'autres compagnons de randonnée, ou bien "le sommet est devenu, pour une raison ou une autre, une montagne locale que l'on visite régulièrement". Ce dernier cas s'applique pour moi au Sparrhorn ; le seul 3000 de randonnée que je peux atteindre tranquillement depuis notre chalet. J'y suis monté pour la première fois en 2014, par un temps ensoleillé et couvert, et en automne 2015, par un temps pluvieux et brumeux. J'ai donc déjà connu deux conditions différentes, j'ai donc choisi cette année une toute nouvelle variante : une ascension de nuit pour pouvoir regarder le lever du soleil au sommet.

Quittant le chalet tôt le matin, je regarde ma montre : 1h52. L'heure idéale pour partir en randonnée. Le ciel est immense : je peux voir des centaines d'étoiles, la lune est incroyablement claire et les nuages ne sont visibles qu'au sud, derrière les montagnes. La nuit est claire et donc froide, mais je n'ai pas froid. Je traverse la forêt d'Antonius pour me rendre à Belalp. Le passage dans la forêt est la seule demi-heure où j'ai besoin de ma lampe de poche, sinon il ferait trop sombre dans la forêt. Je connais maintenant le chemin par cœur, je me souviens encore exactement à quel point il m'a semblé interminable la première fois. Je sais exactement où je suis à chaque virage : il y a le virage avec les 2 sapins que j'ai débarrassés de la lourde neige l'hiver dernier, le virage avec la statue de la Vierge et le petit abri, les deux virages avec les dalles de pierre qui tremblent... Les endroits où le soleil brille par temps chaud en été sont maintenant ceux où la lueur de la lune éclaire mon chemin.

A Belalp, je me demande pourquoi, pour l'amour du ciel, la route et les maisons doivent être éclairées ainsi au milieu de la nuit ?! Personne n'est en route à part moi, aucun bruit ne parvient à mes oreilles - à l'exception du grondement des ruisseaux qui, dans ce silence absolu, semble être un grondement incroyablement fort - et pourtant, c'est le même grondement que je ne perçois que comme un léger glouglou pendant la journée.

À la station supérieure du téléphérique de Belalp, je regarde ma montre, car c'est d'ici que j'ai mesuré le temps jusqu'au sommet ces deux dernières années : Il est 2h50. Peu après le télésiège du Sparrhorn, première erreur : au lieu d'emprunter le chemin de randonnée, je me retrouve sur la large piste d'un tracteur ou autre, que je commence par suivre. Mais lorsque ce chemin bifurque à gauche, dans une direction complètement erronée, je décide de traverser le champ et de chercher le sentier de randonnée. Je l'avoue : j'aurais mieux fait de prendre cette décision plus tôt, lorsque j'avais encore le sentier en vue, plutôt que maintenant que je ne sais qu'approximativement dans quelle direction il doit se trouver, car de nuit, il n'est pas vraiment facile de repérer un chemin étroit... Mais je trouve un sentier que je suis et qui me remet effectivement sur la bonne voie. Soulagé, je me jure alors une fidélité absolue au chemin - et me concentre consciemment sur le fait de ne pas m'égarer une nouvelle fois.

Le fait est que, seul dans les montagnes, même si la civilisation est encore en vue, je me sens incroyablement seul et perdu lorsque j'erre ainsi à travers les prairies alpines, à la recherche de mon chemin, qui a pour moi à peu près la même importance que la corde pour le grimpeur. Le chemin est mon assurance que j'arriverai en haut sans encombre, que je ne tomberai pas, que je me sentirai bien. Le quitter signifie pour moi être livré à moi-même, sans aucune aide ni point de repère - se perdre dans ce paysage nocturne ne serait pas difficile, retrouver un sentier étroit le serait beaucoup plus. La règle pour cette randonnée est donc la suivante : pas de déviation, pas de raccourci, une concentration maximale. Je passe plusieurs fois devant des bifurcations, il y a souvent plusieurs sentiers alternatifs. Ce que j'apprécie beaucoup pendant la journée devient maintenant une pièce de résistance : je préfère les endroits où il n'y a qu'un seul chemin bien reconnaissable, où le randonneur n'a pas d'autre choix que de suivre cette seule trace.

Une fois de plus, je m'écarte brièvement de mon chemin, suivant à nouveau par erreur des traces de véhicules. Mais je m'en aperçois rapidement car le sol n'est soudainement plus pierreux mais terreux et herbeux. Je regarde autour de moi et reconnais immédiatement le gazon qui me conduit à nouveau vers mon objectif. En regardant ma montre et en observant l'environnement changeant, je sais que je m'approche de l'Aletschbord ; il devient plus raide et plus rocheux. Ces rochers que j'aime tant admirer pendant la journée et que j'apprécie tant me semblent soudain incroyablement effrayants. Il y a longtemps que je n'ai plus de vue sur les chalets de Belalp, j'en suis déjà à une heure. Je trouve la chaleur de la nuit agréable, mais je dois constater qu'elle est due aux nuages qui couvrent maintenant le ciel, la lune a à peine assez de force pour briller correctement. Pour la première fois, je commence à douter de mon envie d'entreprendre : suis-je allé trop loin ? Est-ce que j'en ai trop fait ? N'est-ce pas tout simplement dérangeant de vouloir gravir un sommet de nuit, qui plus est seul ? Je doute, je désespère presque, je réfléchis, je me bats. Il ne manque pas grand-chose et je sortirais simplement mon sac de couchage, je me mettrais en route et j'attendrais le jour. Mais il y a cette dernière petite lueur d'ambition qui me pousse à continuer, qui me stimule, qui me fait prendre conscience de ce qui pourrait m'attendre au sommet.

Au-dessus de moi, le brouillard s'ajoute soudain aux nuages. Un brouillard pas très épais, mais si épais que je ne vois plus très loin et que je sursaute lorsque les "rochers" devant moi se mettent soudain à bouger. Je les appelle des "moutons fantômes", car ils sont soudain sortis de nulle part, effrayés par ma présence à laquelle ils ne pouvaient vraiment pas s'attendre. Je souris en pensant si c'est eux ou moi qui sommes le plus effrayés. Le brouillard me fait cependant arrêter un instant : Continuer ou passer la nuit ici ? Je sais exactement où se trouvent les moutons : sur la dernière plaine herbeuse avant le sommet. Si je continue maintenant, il n'y aura plus aucun endroit plat jusqu'au sommet. Mais la décision est prise pour ainsi dire "d'en haut" : Les nuages se dissipent, le brouillard disparaît, ou plutôt, en l'espace de quelques pas, je passe la limite du brouillard, la lune brille à nouveau de toute sa force et m'indique le chemin de l'ascension du sommet.

J'ai atteint la partie en fait la plus difficile de la randonnée, car je dois maintenant monter sur des rochers. Bon, il y a toujours un chemin et il s'avère d'ailleurs rapidement que celui-ci est plus facile qu'auparavant : il n'y a ici qu'un seul itinéraire possible, le chemin a en outre été aménagé depuis l'automne dernier, de nouvelles pierres ont été fixées à plusieurs endroits comme des marches d'escalier avec des fers d'armature. Bien sûr, il n'est pas facile de grimper de nuit sur les ardoises, mais je connais déjà le chemin et l'ai parcouru plusieurs fois dans ma tête, je sais exactement ce qui m'attend.

J'atteins le sommet du Sparrhorn à 4h42 sans autre problème - totalement épuisé et en sueur, mais incroyablement heureux. C'est juste assez pour prendre quelques photos et respirer un peu avant que je ne commence à avoir froid. Maintenant que je ne bouge plus, le froid de la nuit s'insinue en peu de temps dans tous mes membres. Je m'empresse de nouer une chaîne à partir de mes sangles et de mes boucles de prusik, dont je passe une extrémité autour de la croix. À l'autre extrémité, je fixe un mousqueton à une autre sangle que je passe en travers de mon torse - je suis ainsi assuré, du moins provisoirement. Normalement, ce ne serait pas nécessaire, mais maintenant que je me glisse dans mon sac de couchage et que je somnole encore une petite heure, j'en suis heureux.

Je ne cesse de sortir mon nez de la chaleur douillette pour le plonger dans la nuit glaciale et enfin, une bande rouge se dessine à l'horizon : il est 5h45, le lever du soleil commence lentement. Malgré le froid et le confort, je change un peu d'emplacement pour m'orienter vers l'est et contempler l'impressionnant jeu de couleurs dans le ciel. Le temps passe, je m'en aperçois à peine et à un moment donné, ce nuage rougeoyant apparaît derrière les montagnes, m'annonçant que le soleil va bientôt se lever. Et effectivement, quelques minutes plus tard seulement, il est là ! C'est sans doute l'un des plus beaux levers de soleil que j'ai jamais vus - si ce n'est le plus beau. Chaudement emmitouflé dans mon sac de couchage, dans un sac de bivouac coupe-vent dont le rouge s'accorde parfaitement avec le ciel, avec la sécurité des sangles dans le dos et le soleil levant devant mes yeux - un pur bonheur me remplit.

Je suis tellement fasciné par le soleil que je ne peux rien faire d'autre que le regarder et ce n'est que lorsque le jour s'est clairement levé que je déballe mon thé chaud et prends mon petit-déjeuner. Les doigts gourds - car il ne fait pas encore aussi chaud que le soleil le voudrait - je mange et je bois, puis je signe le registre du sommet. Je reste au sommet jusqu'à ce que j'ose enfin sortir de mon sac de couchage, dans le froid qui n'est plus aussi extrême, que je rassemble mon matériel et que je quitte le sommet à 8h10.

La descente est un jeu d'enfant, je passe avec le sourire tous les endroits qui semblaient si menaçants quelques heures auparavant et je vois qu'en fait je n'avais jamais vraiment été loin du chemin, que chaque trace de chemin m'aurait conduit de la même manière sur la montagne. Les rochers ont perdu leur aspect menaçant, ils sont là, immobiles, et brillent sous le soleil matinal, seul le givre dans l'herbe trahit un peu le froid de la nuit, auquel on a du mal à croire en cette journée qui devient rapidement chaude. Ce qu'il faut quand même faire : plusieurs arrêts pour construire des cairns et admirer le panorama incroyable de cette journée de rêve. La randonnée était aussi difficile physiquement que psychologiquement, la seconde presque plus que la première. Mais elle en valait vraiment la peine, au moment où le soleil s'est levé, tous les doutes ont été balayés et oubliés - reste le souvenir d'un lever de soleil vraiment unique!

Et aujourd'hui ? Je suis retourné deux fois au sommet du Sparrhorn après ce lever de soleil mémorable, dont la photo a d'ailleurs orné l'écran de chacun de mes smartphones depuis lors. Jamais de la vie, l'ancien moi qui, il y a quelques années, attendait l'aube en grelottant, adossé à la croix du sommet, n'aurait imaginé que l'amour de la montagne qui s'épanouit à ce moment-là puisse un jour combiner loisirs et travail. Et pourtant, l'année dernière, lors de la cinquième photo du sommet, le cercle s'est refermé : je me trouvais ici, sur ce sommet qui m'était devenu plus familier que tout autre, avec mon équipe Bächli Sports de montagne. Les sports de montagne sont devenus mon quotidien - et n'ont en aucun cas perdu leur passion et leur enthousiasme. Et chaque fois que je me trouve à Belalp, je regarde avec nostalgie vers le Sparrhorn et sa croix sommitale qui se dessine dans le ciel, et je me réjouis silencieusement de ma prochaine visite sur cette montagne qui est devenue pour moi un symbole de joie de vivre, de passion et de bonheur.